the dam (almost) bursts
martedì 20 gennaio 2004 by Enrico
Prima di tutto non ho mantenuto la promessa. Sono qui e scrivo nonostante non abbia finito ciò che stavo facendo. E' sconfortante. Non sono mai tanto lontano dalla fine come quando mi basterebbe un passo per raggiungerla.
Un problema alla volta.
Sere fa ho chiamato P.
Sentivo il bisogno di dire a qualcuno che mi mancava e con lei ho potuto farlo a ragion veduta, e senza creare nè scompiglio nè perplessità.
Lei sta bene, a parte l'essere caduta in un pragmatismo sentimentale che mi disturba e, incidentalmente, mi spaventa. Forse è invidia per una dimensione mentale che non credo riuscirei a raggiungere. Sì, credo di poter dire che P. sia ormai un'illuminata "fachira". Dal suo punto di vista, ovviamente, sta bene.
Poi è arrivato il mio turno, e allora sì che ho avuto paura. Sentivo gli scricchiolii delle crepe che si aprivano nella diga, lo zampillare dell'acqua infiltrata, mentre dal bacino a monte premevano milioni di ettolitri di parole.
Ma per miracolo la diga non è esplosa (ora sono in corso massicci interventi di riparazione e puntello).
Pure, la fragilità che non ho potuto nascondere - errore mio: dissimulare è molto più semplice che simulare... la prossima volta ci starò più attento - è servita all'illuminata fachira come appiglio per poter dispensare un po' di quella saggezza che ora pervade il suo spirito. (Apro l'ennesima parentesi per chiarire un punto, le voglio bene... solo, da un po' di tempo il suo scarso contatto con la realtà la rende pericolosa quanto un bambino che per caso abbia scambiato la pistola del costume di carnevale di Tex con quella vera, carica, e senza sicura del babbo poliziotto... è dura schivare i colpi, e qualcuno è andato anche a segno - chiusa parentesi)
Comunque l'idea illuminata sarebbe quella di mettermi lì a tavolino e odiare la cantantessa. Sì, avete letto bene: odiare a tavolino. E sapete qual'è stata la cosa più spaventosa in assoluto? Che per un attimo, mentre riattaccavo, per un infinitesimale istante che mi ha sferzato peggio di uno schiaffo, ho pensato che quello potesse essere un buon consiglio.
Un problema alla volta.
Sere fa ho chiamato P.
Sentivo il bisogno di dire a qualcuno che mi mancava e con lei ho potuto farlo a ragion veduta, e senza creare nè scompiglio nè perplessità.
Lei sta bene, a parte l'essere caduta in un pragmatismo sentimentale che mi disturba e, incidentalmente, mi spaventa. Forse è invidia per una dimensione mentale che non credo riuscirei a raggiungere. Sì, credo di poter dire che P. sia ormai un'illuminata "fachira". Dal suo punto di vista, ovviamente, sta bene.
Poi è arrivato il mio turno, e allora sì che ho avuto paura. Sentivo gli scricchiolii delle crepe che si aprivano nella diga, lo zampillare dell'acqua infiltrata, mentre dal bacino a monte premevano milioni di ettolitri di parole.
Ma per miracolo la diga non è esplosa (ora sono in corso massicci interventi di riparazione e puntello).
Pure, la fragilità che non ho potuto nascondere - errore mio: dissimulare è molto più semplice che simulare... la prossima volta ci starò più attento - è servita all'illuminata fachira come appiglio per poter dispensare un po' di quella saggezza che ora pervade il suo spirito. (Apro l'ennesima parentesi per chiarire un punto, le voglio bene... solo, da un po' di tempo il suo scarso contatto con la realtà la rende pericolosa quanto un bambino che per caso abbia scambiato la pistola del costume di carnevale di Tex con quella vera, carica, e senza sicura del babbo poliziotto... è dura schivare i colpi, e qualcuno è andato anche a segno - chiusa parentesi)
Comunque l'idea illuminata sarebbe quella di mettermi lì a tavolino e odiare la cantantessa. Sì, avete letto bene: odiare a tavolino. E sapete qual'è stata la cosa più spaventosa in assoluto? Che per un attimo, mentre riattaccavo, per un infinitesimale istante che mi ha sferzato peggio di uno schiaffo, ho pensato che quello potesse essere un buon consiglio.
