slice and dice

A volte di un incendio non rimane che un sospiro, la notte, prima d'addormentarsi. Poche sillabe tenute in bilico sulle labbra, assaporate come un cioccolatino che si sciolga sotto la lingua. Versi incompleti vergati in fretta sul retro di una fotocopia, dimenticati, ritrovati e presi a specchio di perfezione (proprio per la loro incompletezza). Tre accordi di pianoforte, apparente preludio di una sinfonia, suonati al buio e in solitudine. Il sentore sul cuscino di un profumo dozzinale. Un gilet nella cui lana a volte s'impigliava un lungo capello castano.

Compilo gli elenchi delle lame da cui essere vivisezionato, anche se invece avrei bisogno di bende per le vecchie ferite.

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