Io narrante

Non ricordo di nessun inverno in cui abbia sofferto il freddo come quest'anno. Più freddo, sempre più freddo. Come se mi stessi progressivamente allontanando dalla fonte di calore. Qualunque essa sia. Mi raggomitolo nel piumone, le braccia che stringono le ginocchia al petto, stupito - che dico stupito, stupefatto! - che solo due anni fa ci dormivo sotto solo con i boxer.

A volte quest'assenza è una tormenta di neve in cui rimango sepolto, rintanato tra le nodose radici di un albero. Poi il cielo ceruleo dell'alba, spazzato dal vento, m'illumina, mi desta. E' freddo, così freddo, anche se la bufera è lontana. Tremando risalgo il pendio fino alla cima, da dove si domina con lo sguardo l'immacolato, accecante paesaggio invernale.

Faccio coppa con le mani davanti alla bocca grido: "Non c'è nessuno?"

E non mi risponde nemmeno l'eco.